Дмитровский Форум V2

[grolog]

“…кто-то из них загнулся от передозировки, кто-то угодил за решетку. Сперва ты нюхал просто так, из интереса, время от времени, потом для того, чтобы взбодриться по выходным, дальше - чтобы опять же взбодриться, но уже и по будням. Потом ты забыл, что кокс - это праздник, и стал занюхивать каждый день с утра пораньше, чтобы не свихнуться, и тебе выть хочется, когда в него подмешивают слабительное, и хочется оторвать зудящий нос, когда подмешан стрихнин. Но ты не жалуешься: без этого порошка
тебе пришлось бы развлекаться прыжками на батуте в зеленом светящемся трико, или носиться на скейтборде в уродливых наколенниках, или горланить караоке в китайском ресторане, или бить черножопых в компании скинхедов, или заниматься спецгимнастикой с пожилыми красавцами, или играть в спортлото с самим собой, или предаваться психоанализу с собственным диваном, или биться в покер с блефунами-партнерами, или гулять в Интернете, или посещать садома-зохистские клубы, или сидеть на диете для похудания, или жрать виски в четырех стенах, или разводить цветочки в саду, или кататься на равнинных лыжах, или коллекционировать марки, или исповедовать буддизм (в облегченном варианте, на европейский манер), или завести какую-нибудь карманную электронную игрушку, или выпиливать лобзиком в кружке "Умелые Руки", или похаживать на орально-анальные оргии. Каждому человеку нужно какое-нибудь
хобби - якобы с целью "выйти из стресса", - но ты-то прекрасно понимаешь, что на самом деле люди попросту пытаются выжить и не сойти с ума.”
Фредерик Бегбедер “99 Франков”

[Гость]

Естественно, когда я спустил курок -- я умер.
Лжец.
И Тайлер погиб.
Когда полицейские вертолеты грохотали над нами, Марлой, и всеми людьми из группы психологической поддержки; теми, что не могли помочь себе, но пытались помочь мне, -- я обязан был спустить курок.
Это лучше, чем настоящая жизнь.
И твой единственный миг совершенства не продлится вечно.
Повсюду на небесах белое на белом.
Симулянт.
Повсюду на небесах тихо, все на резиновых подошвах.
Мне удается уснуть здесь.
Люди пишут письма мне на небеса, и рассказывают, что меня помнят. Что я их герой. Что мне станет лучше.
Ангелы здесь, как в Ветхом Завете -- легионы и лейтенанты, воинство небесное, -- они работают по сменам, меняются каждый день. Дежурят по ночам. Приносят пищу на подносе, с бумажным стаканчиком лекарств. Набор игрушек "Долина Кукол".
Я встречал Бога, за ореховым столом, его дипломы висели на стене позади, и Бог спросил меня:
-- Зачем?
Зачем я принес столько страданий?
Разве я не понимаю, что каждый из нас -- неповторимая, чудесная снежинка, красивая своей уникальной особенной красотой?
Разве не вижу, что все мы -- проявления любви?
Я смотрел, как Бог за своим столом делает пометки в блокноте, -- но ведь Бог же все не так понимал.
Мы не особенные.
Но мы и не хлам, и не отбросы.
Мы просто есть.
Мы просто есть, и что случается -- то случается.
А Бог сказал:
-- Нет, это не так.
Ну да. Ладно. Как же. Бога ведь учить нечему.
Бог спросил меня -- что я помню?
Я помню все.
Пуля из пистолета Тайлера разорвала мою другую щеку, оставив рваную улыбку от уха до уха. Ага, как у злобной тыквы на Хэллоуин. Японского демона. Жадного дракона.
Марла осталась на Земле, и она мне пишет. Когда-нибудь, говорит она, меня вернут обратно.
И если бы на небесах был телефон -- я позвонил бы Марле с небес, и когда она сказала бы - "Алло", -- не повесил бы трубку. Я ответил бы - "Привет. Как там дела? Расскажи мне все, каждую мелочь".
Но я не хочу обратно. Не сейчас.
Просто потому что.
Потому что из раза в раз, когда кто-нибудь приносит мне поднос с завтраком и лекарствами -- у него синяк под глазом, или припухший от швов лоб, и он говорит:
-- Мы скучаем по вас, мистер Дерден.
Или кто-то со сломанным носом толкает швабру по полу около меня и шепчет:
-- Все идет в соответствии с планами.
Шепот.
-- Мы разобьем цивилизацию и сможем сделать из этого мира что-нибудь получше.
Шепот.
-- Мы собираемся забрать вас назад.

Чак Паланик"Бойцовский Клуб" 1995.